Amigos,
São Gabriel da Palha tem um tesouro quase escondido. Ele aparece bem humilde toda sexta-feira. Em algumas bancas da nossa feirinha semanal. É o nosso amado brote. O homem primitivo era um caçador-coletor. A mulher ficava em casa cuidando da prole. Ela via, muitas vezes, as crianças dormirem com fome. Nem sempre o macho trazia o de comer. Aí, ela viu que poderia plantar alimentos. Com seu amor feminino, ela conseguiu fazer a terra produzir. Inventou, assim, a agricultura. Os nossos índios até hoje têm nas mulheres a garantia do sustento da casa. São elas que plantam e colhem.
Muitos anos depois, os pomeranos vieram colonizar as terras do Espírito Santo. Logo descobriram que aqui não poderia haver trigo. O fubá era o nosso trigo. Com ele se faz a broa, que não é tão boa. Não apetece.
Entra em cena novamente o engenho feminino. As mulheres acrescentam gorduras, vegetais e frutas à mistura. Levam ao forno. Passa um tempo.
Milagre. O pessoal cheirou. Huuummm. Estava criado o brote. O pão da colônia. Todos tomaram um lauto café da manhã.
Obrigado à Mente criadora.
Abraços.
(Texto postado por Isabel Goulart)
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São Gabriel da Palha tem um tesouro quase escondido. Ele aparece bem humilde toda sexta-feira. Em algumas bancas da nossa feirinha semanal. É o nosso amado brote. O homem primitivo era um caçador-coletor. A mulher ficava em casa cuidando da prole. Ela via, muitas vezes, as crianças dormirem com fome. Nem sempre o macho trazia o de comer. Aí, ela viu que poderia plantar alimentos. Com seu amor feminino, ela conseguiu fazer a terra produzir. Inventou, assim, a agricultura. Os nossos índios até hoje têm nas mulheres a garantia do sustento da casa. São elas que plantam e colhem.
Muitos anos depois, os pomeranos vieram colonizar as terras do Espírito Santo. Logo descobriram que aqui não poderia haver trigo. O fubá era o nosso trigo. Com ele se faz a broa, que não é tão boa. Não apetece.
Entra em cena novamente o engenho feminino. As mulheres acrescentam gorduras, vegetais e frutas à mistura. Levam ao forno. Passa um tempo.
Milagre. O pessoal cheirou. Huuummm. Estava criado o brote. O pão da colônia. Todos tomaram um lauto café da manhã.
Obrigado à Mente criadora.
Abraços.
(Altair Malacarne - 17/02/2008)
(Texto postado por Isabel Goulart)
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